EXISTE VIDA PARA ALÉM DO DIREITO

FAMOUS LAST WORDS

2008-11-17T20:22:00.001Z

A INEVITABILIDADE DA MORTE

2008-11-14T15:47:00.004Z

A vida presa por um fio permite-nos ver mais além. Tudo tem outra cor, outro cheiro, outra beleza. É a efeméride da vida que nos permite aproveita-la ao máximo. É a incógnita do destino que nos faz sonhar, elaborar projectos, sermos únicos durante momentos e esquecer que tudo o resto existe.
Quando se tem noção que o tempo de partir está perto, o carpe diem tem outro valor, outro significado. Não é o aproveitar ao máximo cada dia de quando se ignora o nosso fim, de saber que amanhã será outro dia melhor ou pior que hoje. É o ter certeza que o amanhã pode nunca chegar, que o hoje pode ser o nosso último suspiro junto de quem gostamos. A adrenalina está no seu expoente, nada nos consegue deter, sabemos que é agora ou nunca, não há tempo para indecisões: gostamos ou não gostamos, queremos ou não queremos, fazemos ou não fazemos. A vida é vista com outra importância, como algo tão fugaz que a velhice parece não ser causa de morte. Já se sabe que não se morrerá aos 80 ou 90 anos, mas que pode acontecer daqui a um minuto, uma hora, amanhã ou depois de amanhã. É o limite imposto ao nosso corpo que está em jogo, e a corda vai esticando até rebentar e nos libertar para outro mundo.
Não interessa quem são os nossos amigos ou não, todos passam a sê-lo, não há lugar para rancores, não há tempo a perder com futilidades e discussões estúpidas. A vida, ou o que resta dela, passa a ser um bem demasiado precioso para ser despendida em inutilidades.
E mesmo aqueles que nos circundam se comportam de forma diferente, olham para nós de outro modo, a fugacidade leva-nos a ver os outros de maneira completamente diferente, é o sentir que aquela pessoa daqui a pouco já não estará aqui para falar connosco, já não estará aqui para nos ouvir, abraçar... é o sentir que qualquer dia seremos nós e que a nossa vez terá chegado. É o vislumbrar de um caminho que teremos que percorrer, que a meta será cortada hoje, amanhã ou daqui a 50 anos, é o não ter a certeza da distância do caminho que teremos que correr até lá chegar.
É a certeza de que a morte nos chama e que a este chamamento não poderemos fugir. É a inevitabilidade da vida, bem como da morte.

PESADELO

2008-11-14T15:33:00.002Z

O pesadelo não termina na alvorada
Persegue-me por onde quer que ande.
Não se inibe de me acompanhar
por vales, prados, bosques, florestas...
Vagueio pela cidade contigo no pensamento
Tu és o meu pesadelo!
Por mais que tente não sais da minha cabeça;
Por mais que queira é difícil resistir-te;
Por mais que goste, quero gostar ainda mais.
Tudo parece inócuo, todas as paredes
não têm revestimento, são ocas como todos!
E o pesadelo continua a saga de voracidade
Não me larga, não me deixa esquecer-te por momentos.
E em menos de nada,a solidão aperta
O teu ombro não está aqui, a tua voz não ecoa,
o teu cheiro não se sente, o teu olhar se desvanece...
Tornas-te num bicho papão que me atormenta!
Debruças as tuas garras sobre mim
E eu, encurralado, preso de movimentos,
Atado ao cordel mais forte, caio e volto a cair
Afogo a minha esperança em tentativas impossíveis.
Tento desprender-me, acordar e voltar a adormecer
Mas os meus olhos não se abrem, estão cerrados
Afastam-se da realidade nua e crua.
Por mais que queira não te desejar, desejo-te!
Por mais que queira não te beijar, beijo-te!
Por mais que queira não te abraçar, abraço-te!
Por mais que queira não acordar...
Acordo!

...

2008-09-14T17:19:00.000+01:00

E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância - irmãos siameses que não estão pegados.

...

2008-09-09T16:19:00.000+01:00

Vivo sempre no presente. O futuro, não o conheço. O passado, já o não tenho. Pesa-me um como a possibilidade de tudo, o outro como a realidade de nada. Não tenho esperanças nem saudades. Conhecendo o que tem sido a minha vida até hoje - tantas vezes e em tanto o contrário do que eu a desejara -, que posso presumir da minha vida de amanhã senão que será o que não presumo, o que não quero, o que me acontece de fora, até através da minha vontade? Nem tenho nada no meu passado que relembre com o desejo inútil de o repetir. Nunca fui senão um vestígio e um simulacro de mim.
O meu passado é tudo quanto não consegui ser. Nem as sensações de momentos idos me são saudosas: o que se sente exige o momento; passado este, há um virar de página e a história continua, mas não o texto.

...

2008-09-03T11:03:00.001+01:00

Viver é ser outro. Nem sentir é possível se hoje se sente como ontem se sentiu: sentir hoje o mesmo que ontem não é sentir - é lembrar hoje o que se sentiu ontem, ser hoje o cadáver vivo do que ontem foi a vida perdida.

...

2008-08-31T20:50:00.001+01:00

Não tenho a pretensão de que todas as pessoas que gosto, gostem de mim, nem que eu faça a falta que elas me fazem. O importante pra mim é saber que eu, em algum momento, fui insubstituível, e que esse momento será inesquecível.

GOSTAVA DE TER ESCRITO...

2008-08-27T17:38:00.000+01:00

Se eu voar, sem saber onde vou...
Se eu andar, sem conhecer quem sou...
Se eu falar, e a voz soar com a manhã
Eu sei..

Se eu beber dessa luz que apaga a noite em mim,
E se um dia eu disser que já não quero estar aqui,
Só Deus sabe o que virá,
Só Deus sabe o que será,
Não há outro que conhece tudo o que acontece em mim!

Se a tristeza é mais profunda que a dor..
Se este dia já não tem sabor...
E no pensar que tudo isto já pensei...
Eu sei...

Se eu beber dessa luz que apaga a noite em mim,
E se um dia eu disser que já não quero estar aqui,
Na incerteza de saber o que fazer, o que querer,
Mesmo sem nunca pensar, que um dia vais pensar...
Não há outro que conhece tudo o que acontece em mim...!

HOLIDAYS... FINALLY

2008-08-01T23:29:00.000+01:00

E AQUI NUMA TARDE DE DOMINGO...

2008-07-30T18:40:00.000+01:00

E aqui numa tarde de Domingo
Acosso por teus olhos verdes,
Pelo volutear do teu filamento loiro
Com o desejo de palmilhar teu corpo,
Com a avidez de te ter somente para mim.
Não vejo qualquer estorvo na tua personalidade
No teu corpo esguio, no teu arfar hipnótico.
Suspiro em vão, sôfrego de te encontrar…
Pulsando para o dia acabar o mais breve possível.
Louco por remirar teus contornos aprumados;
Louco por voltar a proclamar o teu nome;
Louco por me beijares e me abraçares;
Louco por te sentir gomada ao meu corpo.
Continua a chover lá fora piamente
Como se o céu quisesse aluir sobre mim,
Não me deixando desfrutar mais nenhum ensejo
Contigo nesta breve e estulta vida.
E eu continuo obstinado com o passar das horas;
Com a lentidão do tempo que não urge;
Com o cansaço amontoado durante este dia;
Com a incerteza do amanhã, do depois e do agora…
E o dia termina com vinte e quatro horas,
Tal como, o dia anterior e o outro antes dele.
E eu começo a sorrir, a atenuar a minha ansiedade.
E espero que amanheça para te abraçar de verdade.

FINALMENTE

2008-07-25T19:00:00.002+01:00

OLHO...

2008-07-16T19:26:00.000+01:00

Olho nos teus olhos profundos
Em que vejo tudo o que quero ver
E o tempo passa sem eu me aperceber
Enquanto viajo nos recantos dos teus mundos...
E quando me dizes o que pensas e o que sentes
Estando eu perdido em ti sem me encontrar
Fico a mercê do que me dizes, sem pensar
Se o que falas é verdade, ou se mentes...
Mas no final o que interessa se é verdade?
O que interessa pensar no que dizes e não me deixar levar?
E que sentido faz proteger-me quando te tenho nos meus
braços, num olhar perdido de saudade...
Em que não interessa o que é dito, nem é preciso falar
Pois o tempo pára quando olho esses olhos teus...

PORQUE SIM...

2008-07-15T18:34:00.001+01:00

TRISTEZA LATENTE

2008-06-24T22:56:00.001+01:00

Há uma tristeza latente no final de um dia, nas sombras que velozmente conquistam os espaços, na temperatura que desce tornando o ar mais pesado, nos cheiros, nos sons, na fina humidade que se deposita na pele.
Há uma tristeza latente no final de um dia, como um livro que se fecha, uma vida que se encerra, sonhos que perderam o seu tempo.
Há uma tristeza latente nas almas no final de um dia, pelo tempo decorrido, pelos destinos não cumpridos, por saber que este momento para sempre se extingue quando o sol tocar o mar.
Há uma tristeza latente em mim num final de um dia, quando sinto a pele crespada pelo frio que chega, quando comparo planos e concretizações, quando encerro o sorriso como o mar encerra o sol.
Há uma tristeza latente em tudo o que se esgota.
Há sempre uma tristeza latente, mas a alma, umas vezes embrulha-se em armaduras várias e nem se apercebe, outras vezes é de carne viva e mesmo na distância tudo se torna demasiado sensível.

METALLICA RULES...

2008-06-08T11:24:00.001+01:00

SARAH SILVERMAN

2008-06-07T19:14:00.002+01:00

ACHMED, THE DEAD TERRORIST

2008-06-01T11:51:00.000+01:00

PALAVRAS PARA QUÊ?

2008-05-15T19:51:00.001+01:00

Isto é que é tocar de verdade...

QUANDO A VIDA ERA BOA II...

2008-05-06T10:57:00.001+01:00

Fiz vários amigos. Quando conseguia evitar andar à pancada com eles por me terem ganho em qualquer coisa que eu estava convencido ser melhor que eles, ou seja, praticamente tudo. O Hugo era diferente. Desde o dia em que fomos à quinta que soube que o Hugo era diferente. O Hugo deixava-se perder porque era pobre e achava que era para isso que eles serviam.
A quinta ficava numa estrada que tinha um muro e que era preciso apitar para se saber se vinha lá alguém. Sempre achei que apitar ou não era irrelevante porque toda a gente se atirava para aquela curva a toda a esgalha que mesmo que viesse alguém não haveria nada a fazer e acabaríamos todos em cadeiras de rodas a beber suminho e sopa moída até ao fim da vida. Havia um telheiro com pedrinhas no chão que se metiam entre o dedo grande do pé e o outro ao lado e voltavam connosco para casa e um armazém que tinha cenas antigas e um míssil que uma vez o irmão de um amigo disparou a meio da minha festa de anos, onde só iam três pessoas convidadas por mim e quinze convidadas pelo meu irmão (era realmente impopular. O que me safava eram os amigos em comum, que não eram da escola) quando eu já morava no Lumiar e ia arrancando a cabeça à minha prima mongolóide. Felizmente, quando nos rimos todos, ela pensou que nos estávamos a rir de ela ser mongolóide e riu-se também.
Quem tomava conta da quinta era o “Sô Zé”. O Sô Zé tinha quinhentos e quatro anos mas parecia ter quinhentos e cinco. E umas galochas. Verdes. A feder a chulé. Anos mais tarde, depois de o Sô Zé morrer (nunca ninguém me disse que ele morreu nem sei onde está enterrado. Quiseram fazer como se ele não tivesse tido importância nenhuma na minha vida. Mas eu lembro-me, Sô Zé. Se está aí a ler, ou alguém a ler para si, pois sei que era analfabeto, fique a saber que eu lembro-me), encontrei as galochas na garagem da casa da Parede. Ainda as calcei. Era demasiado novo para ter nojo dos pés do Sô Zé. Segundo constava, eram os pés do Sô Zé que davam sabor ao vinho que se fazia na quinta. O travo único que nenhum enólogo conseguiu alguma vez identificar. O único vinho que não precisa de queijo a acompanhar. O Sô Zé tinha uns familiares que nunca ninguém sabia quem eram. E constava que um deles bebia e teve uma trombose. E mesmo depois da trombose continuou a beber assim pelo canto da boca. Teve nova trombose e depois já só bebia por uma palhinha. Na quinta havia pêssegos e tangerinas. E o Carlitos gostava de ir aos pardais com uma tábua com um elástico preso com pionés onde metia pedrinhas e tentava acertar nos pássaros (não os do Hitchcock – a minha cinefilia a vir ao de cima). Nunca acertou em pássaro algum mas encontrámos umas bisnagas. Uma delas era igual àquelas pistolas que os alemães usavam e que eram muito homossexuais (a pistola, não os alemães). Como só deitavam um esguicho de nada, passámos a tarde a atirar aos calções do Carlitos, assim perto dos tomates e a dizer “iihhh, mijou-se!”. Durante os dez anos em que fui à quinta, estas são todas as minhas memórias. Isto e o Hugo ter-se cagado antes de chegarmos a casa e ir a brincar com aquilo a fazer de plasticina enquanto íamos no carro. E ainda levou. Como da vez em que eu nos tranquei na casa de banho para fugirmos ao meu irmão que tinha estalinhos e depois culpei o Hugo que, por ser pobre, levou na cara e eu tive direito a rebuçados e a sobremesa reforçada.

Foram os remorsos que me levaram a tentar ser amigo do Hugo quando foi passar férias connosco à Parede no ano seguinte. O Hugo tinha 8 anos e já tinha um bigode maior que o da Fernanda Ribeiro. Andava com os pés para o lado e era bom a inventar argumentos para filmes de cobóis. O Hugo fazia recados para a mãe a troco de vinte e cinco tostões. Juntava dinheiro para comprar um relógio. Um Casio daqueles que tinham umas coisinhas que se dizia que era para funcionar a luz solar. A minha avó, comovida, comprou-lhe um relógio e eu parti-lho com um martelo porque detestava este tipo de bondade gerada por pena. Queres um relógio, trabalha. Agora não me lixes a herança. Isto é inventado. A minha avó comprou-lhe mesmo um relógio num gesto muito bonito e nesse dia até o deixámos comer à mesa connosco e não na cozinha, com a criadagem.
O Hugo era um teórico das brincadeiras. Quando brincávamos aos cobóis com o Hugo era obrigatório carregar ao fim de seis tiros. Ele contava-os e ia anotando com o lápis que trazia atrás da orelha na agenda que tinha sempre com ele. Era do Banco Espírito Santo e Comercial de Lisboa. E era de três anos atrás. Constava que o pai do Hugo guiava um táxi e tinha feito amigos na banca. Que lhe davam agendas e uma pancadinha no ombro perto do Natal. “Você é um bom homem, Artur, não se perca. Tome lá uma agenda para o seu”. O Hugo gostava do Chaplin. Mas chamava-lhe Charlot. De táxis. De bigodes. Do lápis atrás da orelha. Tinha orgulho na taberna da mãe. O cheiro a cerveja e a pataniscas de bacalhau enchiam-no de orgulho. No futebol, gostava era de centrar, porque tinha o pé chato. Ainda lhe disse que era “um gajo fixe”. Num dos raros momentos em que o meu coração cheio de maldade e negrume amoleceu e quase fui humano. Ele sabia que o fosso social que nos separava nos impediria de continuarmos amigos depois das férias. O seu coração retraiu-se e endureceu como as mãos de um agricultor ao fim de uma vida a trabalhar a terra. Ainda nos convidou para uma festa de anos. Onde havia um miúdo dois anos mais novo que me vinha perguntar “quantos anos tens?” e eu dizia “doze” e ele “eu tenho dez mas não tenho medo de ti”. Não joguei à bola com o Hugo e os amigos. Evitei usar talheres porque acreditava estarem besuntos de gordura e pobreza. Felizmente, os pratos eram de papel e pude rasgá-los no fim de cada uso. Fomos elogiados por sermos muito sossegados. Não era sossego. Apenas preferíamos observar o povo que laaaavaaas no rioooooo e talhas com o teuuu machaaaado as táaabuas do meu caiiixãaao.
Hoje o Hugo deve ser um homem feito. Deve ter um emprego honesto. Deve ter uma mulher e um filho que também se chama Hugo. São orgulhosos dos seus bigodes, do seu cheiro a cerveja e das nódoas de patanisca que lhes populam as camisas.

QUANDO A VIDA ERA BOA...

2008-05-05T14:00:00.002+01:00

Este texto é de partir a moca a rir, fica aqui apenas um excerto dele mas fica a promessa de postar o resto. Acima de tudo, porque existe vida para além do Direito.

"A parte que gostava mais do Verão era ir para a casa da minha avó na Parede. Podia-se jogar o basquete (“e quem sabia jogar o basquete era o teu avô” - dizia a minha outra avó que não tinha uma casa de férias na Parede. Infelizmente, o meu avô não pode jogar mais o basquete porque teve uma mancha na perna que depois alastrou para a minha avó e ia alastrando ao bairro inteiro se não tivessem vindo logo os bombeiros e dito “altiparóbaile”. Provavelmente curou-a com mercurocromo. Este meu avô usava mercurocromo em tudo. Diarreia, seborreia, queimaduras, mamilos assados. E usavam sempre artigos definidos antes de todas as palavras. Em termos de cafés, o meu avô gostava mesmo era “do Buondi”. A minha avó não dizia nada porque o meu avô a obrigava a beber o descafeinado por causa da tensão, do glaucoma e dos diabetes.) num cesto feito pelo Sr. Não-sei-quantos que tinha muito jeito com tábuas e ferros e isso e que veio abaixo e se desconjuntou todo quando tentámos afundar os três ao mesmo tempo e ainda arrancámos um bocado da parede e culpámos o Carlitos que ficou com cara de parvo e ainda veio a minha prima e meteu-lhe os dedos nos olhos e ele ainda ficou com mais cara de parvo e não disse nada mas aposto que esteve quase a mostrar os pintelhos e a dançar o hula-hula, o futebol (com o Carlitos, dos pintelhos, que ia sempre à baliza porque o tufo amortecia qualquer bola que lhe fosse aos colhões) onde quem caísse ficava lesionado até ao fim das férias porque a superfície era em cimento rugoso e um dos amigos do Carlitos ficou com um joelho e meia rótula para a eternidade, mais ou menos como a mão da Rainha Santa Isabel que se podia ver não sei onde ao pé não sei de quê onde o irmão do outro protegia as formigas e gostava muito de barcos e sabia as capitais de todos os países do mundo excepto de um, andava-se de bicicleta com paus de vassoura nas mãos para aviar qualquer um que se aproximasse, jogava-se o ping pong (e normalmente acabava tudo à estalada com cabos de raquetes partidos e “anda cá ó filho da puta que eu parto-te a fuça toda 'tás é com medo não é ó meu g'anda cabrão?”), jogava-se com umas bolas daquelas que têm água e que se leva para a praia e depois se joga a um jogo que é meter uma bolinha pequenina no meio e atirar bolas pesadas a ver quem fica mais próximo, com um tipo meio gordo que atirou uma bola para a casa ao lado e fingiu que não tinha feito nada mas a vizinha do segundo andar que gostava muito de asas de frango e pouco de rissóis de camarão e latas de atum e gostava de chamar filho da puta ao genro pelo telefone às duas da manhã viu e chibou-se e ele foi depois lá buscar e estava mesmo arrependido, tão arrependido que o convidámos a entrar e lhe demos um prato de sopa e uma sandes de marmelada que era feita na garagem e onde o meu irmão meteu um braço uma vez no caldeirão da marmelada quase como o Obélix, que tinha um amigo (o gordo da bola, não o Obélix) que tinha sido operado à cabeça e que dizia “se me bateres com um pau de vassoura aqui *apontava para a cicatriz* pode ser que fique já aqui” e ainda nos desafiava a fazê-lo e quando perguntávamos o que é que ele tinha ninguém sabia dizer e inventava-se um bocadinho “diz que o pai é maluco e aquilo pega-se e foi operado para tirar o bocado que o faz ficar maluco”, olhava-se para o dedo do nosso vizinho que tinha um ferro-velho e que tinha saltado no dia em que andava a encher cartuchos e que o tinha guardado em formol num frasquinho de pickles e a quem eu uma vez acertei com um daqueles coisos de uma bateria que escavacámos toda e andámos a jogar futebol com os pratos e os tambores e lá essas cenas todas e ia-lhe vazando um olho, brincava-se aos cobóis e cada pistola tinha perto de infinitos tiros antes de ser carregada, contruíam-se casas com caixotes para depois se rebentar ao pontapé e andar tudo à estalada e a enfiar farpas nos dedos das mãos e a dizer que a culpa era do Carlitos que acabava sempre por levar na cara.
O lanche era sempre uma carcaça com manteiga. Outra com marmelada e um copo de Cola Cao."

PARA COMEÇAR...

2008-05-03T10:57:00.004+01:00

E para provar que existe vida para além do Direito, segue abaixo o cartaz da queima das fitas 2008. Porque na queima tudo pode acontecer...